Vivo por ela

Existe uma pessoa no mundo a qual eu jamais poderei permitir que os estilhaços do espelho quebrado provoque algum ferimento, pois a sua lágrima seria a minha desgraça e a sua dor seria a minha morte. Eu ainda conseguiria passar um bom tempo sem ar, sem água, sem alimento, mas não sobreviveria um minuto sem a sua admiração, carinho e respeito.

É mesmo terrível essa coisa de colocarmos a nossa vida em dependência da de outro alguém, mas o que fazer se ela é minha própria vida? O que fazer se todos os meus sentidos só fazem sentido por ela? Que todos os outros também importantes me perdoem, mas isso é amor desmedido, infinitamente mais forte que eu.

Meu sonho de felicidade é a felicidade dela. É por ela que meus olhos se abrem e minha vida se move.

Sua fragilidade me torna a pessoa mais forte e a mais fraca, ao mesmo tempo. Corto a minha carne para que ela não sofra arranhão. É impulso, é instinto, é o que sinto de maneira tão forte em mim que não sei explicar. É minha princesa, é minha razão, é minha filha.

“Vivo por ela

Ninguém duvida

Porque ela é tudo

Na minha vida”

Para Evellyn Albernaes Sodré.

Quando ela...

Quando ela acreditar que o encanto acabou,

Que o canto cessou,

Que a orquídea murchou...



Quando pensar que não há mais poesia,

Que não se terá alegria,

Que rompeu-se a sintonia...



Quando ela achar que não tem mais graça,

Que aonde havia fogo, agora só há fumaça,

Que o futuro será uma desgraça...



Quando duvidar da verdade dos sentimentos,

Quando não der ouvidos aos meus argumentos,

Que refletem a pureza dos meus intentos...

Há de tocar aquela música,

E fazer reviver a branca flor

Inspiradora de tantos poemas,

Razão da felicidade minha.

Há de perceber que aonde há fumaça,

A fagulha ainda pode provocar incêndio,

Reacendendo a louca paixão,

Acalentando o insensato coração.

O Dia Dele

Há dias em que ele sente, não uma vontade, pura e simplesmente, mas uma necessidade absurda de gritar. No entanto, como outras coisas e casos que teimam em não dar certo somente pelo simples prazer, quase que sexual, em vê-lo ali, com cara de desapontado, o som se recusa a sair; o que faz com que ele fique sem expressão, sem ação ou reação à qualquer abono de fracasso que o dia possa lhe reservar.

E é assim, mudamente, que algumas lágrimas ousam a brotar de seus olhos. Talvez como alento à ele mesmo; talvez para mostrar aos outros que ele também tem sentimentos.

Mas, apesar da aparente apatia, seu coração ainda palpita no compasso da esperança, apegando-se na fraca hipótese de que se o dia não foi dos melhores, talvez a noite lhe faça um agrado e não se transforme em uma das piores.

"...É ela menina que vem e que passa..."

Seu olhar é daqueles que paralisam o alvo e o fazem perder o norte, e, mesmo sendo desgraçado, é achado agraciado por ter tamanha sorte de ser avistado pelos olhos dela. Anda como quem desfila, espalhando o cheiro de perfumosas rosas, retiradas, agora mesmo, do roseiral plantado logo ali. O vento movimenta seus cabelos, produzindo um efeito de onda inebriante que ao desavisado pega de surpresa, o deixando ali, extasiado, embriagado de tamanha sensualidade.

Ela sabe que a rua e a calçada param para reverenciar cada passo seu; que o seu passar torna o trânsito ainda mais lento, pois, seja qual for a direção dos carros, os olhares se encaminham à apenas uma direção. O mundo apressado é projetado em câmera lenta, apenas para retardar a sua despedida, a sua virada, a sua sumida na esquina ali da frente.